“Quando a esmola é grande o pobre desconfia” e tanta propaganda que se viu no pré-lançamento do filme de Rúben Alves A Gaiola Dourada – um retrato dos portugueses, resultante da epopeia de sua emigração nas últimas décadas – confesso que me levou a sentar na sala com a esperança e espetativa de que ia enganado.
Tentando apaziguar a discussão entre meus dois neurónios frontais contra um ocipital, degladiavam-se: “lá tás tu Paulo… vai-se a ver e na volta o filme até que merece mesmo uma Palma de Ouro, à grande e à francesa (link). Espera…”
1.ª Surpresa: a sala começava a mostrar-se demasiadamente bem composta.
Mais de metade dos lugares ocupados, tendo em conta que estamos ao meio da tarde de um dia de semana, no pais que, contam as estatísticas, tem a mais baixa taxa de cultura cinéfila (ou de leitura, já agora…) bom, isto por si só já é obra.
“Vês o efeito da propaganda? Picardava o neurónio ocipital.
Achas que sim, oh cromo? Vinte e seis dias depois da estreia nacional? Ripostava um dos do lóbulo frontal. Em parte, talvez… mas no todo, duvido – atiçava o segundo dos frontais, prosseguindo: Ó “neurónio ressabiado”, pá. Aqueles anos de neve na infância passada pelos Pirenéus Bascos afetaram-te mesmo do clima, com certeza…” E a Sala continuava enchendo.
É relevante e sintomático o percurso cultural dos Portugueses.
Eles aprenderam a ver televisão, antes mesmo de terem tido oportunidade de aprenderem a ler. Sim, literalmente. E esse fenómeno, de certo modo prolongado pelos próximos 30 anos é determinante para o nível e exigência cultural que demonstramos hoje. Com o aparecimento das primeiras emissões da RTP nos anos 50 num pais maioritariamente analfabeto como o era o nosso, o povo entra em transe com emissões de futebol, festivais da canção ou concursos. Entre os prazeres de assistir, ver e ouvir as emoções de “Gabriela” ao vivo, in loco na pequena “caixa mágica” ou deleitar-se na leitura da mesma, escrita pela pena de Jorge Amado, a escolha seria óbvia.
E se hábitos de leitura nunca pegaram, os da sétima arte então, nunca vingaram. Os Portugueses continuam a ser os cidadãos da Europa
que menos cinema frequentam, onde mais salas fecham ou as cadeiras livres abundam.
Mas cultura? O que é isso da cultura?
Depois de alguns anos de investimento nesse sentido, o atual governo português retrocede dizendo-nos que, por culpa da crise… há que exterminar, precisamente este Ministério, o da Cultura. Foi a primeira das Reformas de Estado a pôr em prática, aquando da remodelação de Ministérios. A população, a que “sabe ler” inclusive nas entrelinhas, retira daqui outras leituras: demonstram-nos o modo como os dirigentes do país, eles próprios uns incultos, encaram o assunto. Numa atitude “comezinha”, “portuguesinha”, revivem-se memórias antigas: “cultura é no campo, no lavradio. A cultura do ancinho, da enchada, do terreno que germina. Recupere-se a agricultura, a verdadeira cultura.” Como em tudo, há que definir prioridades.
Alors, e o filme? O filme… bon, c’est ça: “La Cage Dorée” – A Gaiola Dourada escreve-se, fala-se e protagoniza-se na mais francesa e incontornável de todas as cidades – aquela que, dentre todas as outras, mais portugueses acolheu em todo o mundo: Paris.
Na película estereotipa-se uma família emigrante portuguesa. Mas a estória extravasa o que se possa considerar ou etiquetar como sendo exclusivamente a imagem ou vivências experimentadas pelos nossos emigrantes franceses. Porque as emoções que ali se vivem, assistindo-se à película, universalizam-se. Serão as mesmas e comuns a quaisqueres outras experiências de vidas em qualquer outro país onde quer que exista um portuga estrangeiro.
Cada um experienciará o filme à sua maneira mas eis uma das cenas que se me mostrou particularmente das mais marcantes:
Maria e Zé (Rita Blanco e Joaquim de Almeida) na arrecadação da casa vão selecionando alguns haveres, presume-se que para levarem de regresso para a terra natal. Como plano de fundo na imagem temos um grande placard de ferramentas, à imagem do personagem, o Zé, um humilde e prestável pedreiro, biscateiro habilidoso, de quem os vizinhos franceses tanto apreciam e recorrem (interesseiramente).
Enquanto Zé enrola o fio de um berbequim, Maria puxa de um monte de roupas antigas um par de calças que o filho já há muito não veste desdobrando-o e apelando à memória de Zé: “Lembras-te como o Pedro detestava estas calcas?”.
Um mero exemplo de uma entre várias cenas que resultará num potencial reboliço às entranhas de qualquer espectador que tenha vivido noutra comunidade ou cultura fora da sua terra natal. À qual lhe baterá um potente flashback rodeado de emoções à flor-da-pele, vestindo ele próprio aquelas mesmas calças e revendo-se no lugar do filho de emigrante, nas discussões matinais sobre a roupa para vestir e dentre as quais, eram por nós (crianças) de imediato descartadas todas aquelas peças de indumentária que evidenciassem a cultura portuguesa (ou imagem de coitadinho) num pais onde se é forasteiro. Basta o que basta, não se esperá-se que fosse o catraio, o primeiro naquele dia a acordar o estigma sofrido em qualquer recreio escolar estrangeiro pelo “típico filho do pedreiro e mulher a dias portugueses” que os nativos daquela terra fazem questão de nos recordar copiosamente, quotidianamente, direta ou indiretamente.
E quando um filme nos arranca consecutivas gargalhadas com a mesma facilidade e naturalidade que a seguir nos leva às lágrimas, então arriscaria que não há dúvida: só podemos estar perante um grande filme, digno do mais prestigiado troféu de cinema francês e europeu, mas para o qual é preciso ser-se Português para o entender em toda a sua plenitude.
Bravô! Palma de Ouro à Gaiola Dourada!
E desengane-se: mais propaganda sim. É disso que precisam, afinal, os filmes portugueses. Para que os pobres de espírito deste pais deixem de encarar ofertas culturais como esmolas.
Paulo C. Jerónimo
